Cerumano - I

Aí, o cerumano ao sair da mostra, é abordado:
Oi... Lembra de mim?
O cerumano fica aperreado, puxando dos arquivos de memória alguma referência...
Diz: Claro! Tudo bem?! Com um sorriso amarelo e mete o pé na carreira.
Três passos adiante, lembra da criatura. Ensaia voltar, mas a criatura sumiu na multidão...

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Daí o cerumano está displicentemente ariando os dentes e percebe uns fios brancos no quengo... Já era tempo, né? A barba farretempo que tá assim...

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Aí o cerumano veste o calção, pega o sabonete, o xampu e a toalha, vai pro mêi da rua pra tomar bâim de chuva e... Para a chuva!

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Aí o cerumano vai mostrar as fotos pra Maria Cândida. Ela pergunta: 

Padrim, por que o senhor escreve "cerumano"?
Eu digo que é uma forma poética (mas eu não tô dizendo mesmo!) de referir-me às pessoas. Ela olha, aliviada: Ainda bem. Pensei que era porque o senhor não sabia escrever...

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O cerumano, voltando pra casa, naquele megaengarrafamento, morto de cansado, conversando sobre a viagem com as meninas. Eis que a Maria Cândida começa a perguntar sobre o que tem de diferente em Recife e tal, e começo a falar sobre o Caboclo de Lança, sobre sua roupa, e que ele dança com uma flor na boca. Ela diz imediatamente: Ah, mas isso aí é tango!

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Mas eu num tô dizendo mesmo...
Uma muriçoca querendo me seduzir! 
Chega de mansinho, fica rondando... Depois sussurra algo no meu ouvido e sai...
Volta e fica subindo pelas minhas pernas, retorna ao mocotó... Suavemente percorre a coxa... Bufo! 
Desculpaí, mas não quero uma relação com quem quer me sugar... VSL, muriçoca!